UNE VIEILLE KASBAH

C'est le plein bled. A gauche, une montée rude,
rocheuse, malaisée que des chameaux gravissent de
leur long pas traînant, en projetant lourdement leur
col en avant, pendant que leur pied mou s'écrase
sur le sol avec le son sourd d'une vieille semelle que
l'on traînerait péniblement.

A droite, des tiges sèches d'asphodèles, piquées de
chardons bleus, s'étendent en larges nappes jusqu'aux
pentes que domine un poste optique, point noir mi-
nuscule sur le ciel azur immense.

Tout à coup, à l'horizon, surgissent de longues
files de silhouettes. Sont-ce des cibles préparées
pour un tir monstrueux ? Sont-ce des lignes de
tirailleurs à la recherche d'un ennemi ou d'une source?
Le soleil qui rutile, en tombant d'aplomb sur nos
têtes, donnerait plus de vraisemblance à la seconde
hypothèse. Mais les silhouettes restent indéfiniment
immobiles. Leurs formes se tassent, se géométri-
fient. Ce sont les dents d'une gigantesque mâchoire;
là les molaires carrées bien arasées en leur tablature